Segundo informe, segunda inundación: la ciudad se transforma en alberca
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Hubo semana de números redondos y calles inundadas. La jefa de Gobierno entregó su Segundo Informe ante el Congreso con siete ejes, tres mil seiscientas obras y una ciudad que, según el papel, se transforma. Y vaya que se transformó: el mismo cielo que escuchó el recuento decidió aportar su propia rendición de cuentas en forma de tormenta eléctrica. Un rayo derribó un árbol y dejó dos personas heridas, cayeron otros diecinueve árboles y un poste, y el Circuito Interior amaneció convertido en canal veneciano rumbo al aeropuerto. La ciudad se transforma, sí: en acuario.
En Magdalena Contreras se presumió que las afectaciones por lluvia bajaron 96 por ciento —de más de cien casos a diecisiete— gracias a muros de concreto y millones bien invertidos. Uno celebra el dato hidráulico con genuino entusiasmo, hasta que recuerda que a unos kilómetros Iztacalco medía sus encharcamientos en metros de espejo de agua, como quien presume decoración. El 96 por ciento es real; lástima que el 4 por ciento restante te alcance justo cuando ibas tarde al trabajo.
Mientras tanto, en el mundo de la austeridad republicana, el capítulo semanal se filmó en Las Vegas. Un asesor con parentesco ilustre fue captado con su pareja en un concierto de música mexicana dentro de la esfera más cara del planeta. El detalle no es el boleto —cada quien baila donde puede pagar—, sino la coreografía discursiva: un movimiento que juró vivir con lo justo y cuyos cercanos, entre aviones, joyas y escapadas, parecen traducir 'lo justo' como 'lo que alcance para el palco'. La sobriedad, ese platillo que se presume en el discurso y se sirve frío en la factura.
En Palacio Nacional, en cambio, todo sale bien. Tan bien que a un columnista le brotó la palabra 'propaganda' y describió el Segundo Informe federal como un país que solo existe adentro del recinto. La coincidencia es notable: adentro, transformación imparable; afuera, un socavón en Ciudad Universitaria tan hondo que —según trabajadores del lugar— caben dos coches, y que lleva más de un año esperando reparación con la paciencia de un trámite. Si la transformación cupiera en ese hoyo, ya estaría concluida.
Hablando de agujeros, el Metro celebró su 57 aniversario repartiendo cachitos de lotería y una bolsa de 43 millones. Detalle conmovedor: en la misma semana la Línea 3 suspendió el servicio dos horas por una falla en las vías y dejó a miles de personas varadas entre Indios Verdes y Universidad, mientras un reporte del propio sistema documentaba más de mil eventos y fallas en la Línea 1. Nada como festejar la suerte en un servicio donde el verdadero premio mayor es que tu tren llegue. El billete conmemorativo debería traer, en letras chiquitas, 'aplican restricciones por frenado de emergencia'.
Y ya que la ciudad se pone sociológica, un estudio de 400 puestos vino a demoler el mito de que la comida callejera es cosa de barrios pobres: el 41.9 por ciento se concentra en zonas de ingresos medios y el 31.2 en zonas altas. Traducción: el taco de canasta hace la democracia de verdad, esa que sí llega a todas las colonias sin importar el padrón. Que alguien avise que el auténtico programa social itinerante trae comal y salsa verde.
En el capítulo de la transparencia con asterisco, el director de un instituto de vivienda para trabajadores consiguió que sus bienes —y hasta su sueldo completo— quedaran reservados como información confidencial. Uno entiende el derecho a la privacidad, pero cuesta digerir que quien administra casas para millones oculte cuánto gana y qué tiene. La casa transparente, por lo visto, viene con cortinas.
Cerramos con nota de esperanza gastronómica y patria: arrancó el festival del chile en nogada en el Centro Histórico, con sesenta versiones para recorrer y votar. Es lo más cerca que estaremos de un consenso nacional este mes: nadie discute la nogada, todos discuten a quién le tocó el 4 por ciento de la inundación. Coma su chile, ciudadano, que la temporada de informes apenas empieza y la de lluvias todavía no acaba. La ciudad se transforma; usted, mientras, lleve paraguas, botas y, por si las dudas, un cachito.
En Magdalena Contreras se presumió que las afectaciones por lluvia bajaron 96 por ciento —de más de cien casos a diecisiete— gracias a muros de concreto y millones bien invertidos. Uno celebra el dato hidráulico con genuino entusiasmo, hasta que recuerda que a unos kilómetros Iztacalco medía sus encharcamientos en metros de espejo de agua, como quien presume decoración. El 96 por ciento es real; lástima que el 4 por ciento restante te alcance justo cuando ibas tarde al trabajo.
Mientras tanto, en el mundo de la austeridad republicana, el capítulo semanal se filmó en Las Vegas. Un asesor con parentesco ilustre fue captado con su pareja en un concierto de música mexicana dentro de la esfera más cara del planeta. El detalle no es el boleto —cada quien baila donde puede pagar—, sino la coreografía discursiva: un movimiento que juró vivir con lo justo y cuyos cercanos, entre aviones, joyas y escapadas, parecen traducir 'lo justo' como 'lo que alcance para el palco'. La sobriedad, ese platillo que se presume en el discurso y se sirve frío en la factura.
En Palacio Nacional, en cambio, todo sale bien. Tan bien que a un columnista le brotó la palabra 'propaganda' y describió el Segundo Informe federal como un país que solo existe adentro del recinto. La coincidencia es notable: adentro, transformación imparable; afuera, un socavón en Ciudad Universitaria tan hondo que —según trabajadores del lugar— caben dos coches, y que lleva más de un año esperando reparación con la paciencia de un trámite. Si la transformación cupiera en ese hoyo, ya estaría concluida.
Hablando de agujeros, el Metro celebró su 57 aniversario repartiendo cachitos de lotería y una bolsa de 43 millones. Detalle conmovedor: en la misma semana la Línea 3 suspendió el servicio dos horas por una falla en las vías y dejó a miles de personas varadas entre Indios Verdes y Universidad, mientras un reporte del propio sistema documentaba más de mil eventos y fallas en la Línea 1. Nada como festejar la suerte en un servicio donde el verdadero premio mayor es que tu tren llegue. El billete conmemorativo debería traer, en letras chiquitas, 'aplican restricciones por frenado de emergencia'.
Y ya que la ciudad se pone sociológica, un estudio de 400 puestos vino a demoler el mito de que la comida callejera es cosa de barrios pobres: el 41.9 por ciento se concentra en zonas de ingresos medios y el 31.2 en zonas altas. Traducción: el taco de canasta hace la democracia de verdad, esa que sí llega a todas las colonias sin importar el padrón. Que alguien avise que el auténtico programa social itinerante trae comal y salsa verde.
En el capítulo de la transparencia con asterisco, el director de un instituto de vivienda para trabajadores consiguió que sus bienes —y hasta su sueldo completo— quedaran reservados como información confidencial. Uno entiende el derecho a la privacidad, pero cuesta digerir que quien administra casas para millones oculte cuánto gana y qué tiene. La casa transparente, por lo visto, viene con cortinas.
Cerramos con nota de esperanza gastronómica y patria: arrancó el festival del chile en nogada en el Centro Histórico, con sesenta versiones para recorrer y votar. Es lo más cerca que estaremos de un consenso nacional este mes: nadie discute la nogada, todos discuten a quién le tocó el 4 por ciento de la inundación. Coma su chile, ciudadano, que la temporada de informes apenas empieza y la de lluvias todavía no acaba. La ciudad se transforma; usted, mientras, lleve paraguas, botas y, por si las dudas, un cachito.