Hay delitos que ofenden y delitos que, antes que nada, desconciertan. En la colonia Madero, en Monterrey, la Policía detuvo a un hombre acusado de desprender y llevarse la caseta de un teléfono público. Un teléfono público. En pleno 2026. Preguntado por sus motivos, el detenido ofreció una de las declaraciones más honestas del año: «se le había hecho fácil».

Y tiene toda la razón del mundo. Lo verdaderamente difícil, a estas alturas, es encontrar un teléfono público. Este señor no cometió un robo: completó una búsqueda del tesoro. Localizar, en la mancha urbana, un aparato que la mayoría de los regios creía extinto es una proeza que en otro contexto ameritaría un reconocimiento de protección del patrimonio.

Imaginemos la escena. El hombre camina por Madero, dobla una esquina y ahí, contra todo pronóstico, sobrevive un teléfono público: reliquia de una era en la que uno memorizaba números y pedía «una moneda para hablar». ¿Qué hace un espíritu emprendedor frente a semejante hallazgo arqueológico? Lo que haría cualquiera que confunde la facilidad con la licitud: se lo echa al hombro.

Queda flotando la pregunta de mercado, que es la misma de siempre en estos casos: ¿para qué? ¿Quién compra hoy la caseta de un teléfono público? ¿Existe un coleccionista nostálgico, un comprador de metal al mayoreo, un museo de la telefonía dispuesto a pagar? El botín, sospechamos, valía más como anécdota que como mercancía.

La autoridad, menos sentimental que nosotros, lo detuvo y lo presentó por lo que fue. Pero permítannos un instante de melancolía: en una ciudad donde se decomisan litros de droga disfrazada y se deslizan cerros sobre las avenidas, hubo quien decidió que su golpe maestro del día sería un teléfono que ya nadie usa.

«Se le hizo fácil», dijo. Ojalá todos los problemas de Nuevo León fueran así de analógicos.